(Texto extraído de mi novela Cerrar un círculo y abrir una espiral.

Imagen :Victoria Frances)

Paralelo

Me hablo desde el presente

porque carezco de futuro y

mi pasado, está ligado a lo inevitable,

odiosa palabra que no permite vuelta atrás.

Me expreso desde el aquí

porque este “tiempo”- “no- tiempo”

sólo tiene el fin de remisión que

otorga la desmemoria.

Me enuncio desde el ahora

porque desprovista de ayer y mañana

aún existo, no se dónde, pero me habito

en algún punto indefinido del universo.

H de L

(Texto extraído de mi novela Cerrar un círculo y abrir una espiral)

Imagen : Desconozco autor. ¿Luis Royo???.

Calidoscopio

Me pregunto- mirada bajo tu prisma- que cosas me embellecen, o envilecen, a través de la influencia de qué cristal me juzgas para aparecer inventada delante de tus ojos. Qué pensamientos, sentimientos- o falta de ellos- incluso, que carencias personales hacen que tu mente proyecte sobre mí- como reflejo tuyo y yo tu espejo-, de las que ni siquiera eres conciente, para convertirme en quien no soy, por exceso o defecto, pero otra,( no yo, más bien tú, sombra, luz, tú)…cuando yo sigo aquí, absolutamente desnuda. Semitapándome las vergüenzas que sólo tú aprecias y pasas a pintar sobre mi piel sin pertenecerme, robándome la verdadera esencia de mi ser, absolutamente inconsciente, ¿inconsciente?

Yo soy yo, así de simple,

así de jodida, no soy

tus proyecciones sobre

mí, no, y eso que callas,

Tampoco.

No hay veneno fluyendo en mis venas…

2008/09/03

H de L

Hace tanto frío que la memoria

se congela en el ayer futuro,

en el mañana pasado

dormido entre los lazos de las almas,

férreos, mientras llueve desmemoria

y se olvidan,

g

o

t

a

 a

 g

 o

 t

  a.

 Sin embargo, no se apaga mi hambre

de ti, siempre, y ya nunca.

Frío…y tú, bajo un nuevo sol.

H de L

Imagen de Victoria Frances

Hasta el próximo día 1 de agosto salgo de vacaciones a tierra de meigas y trasgos, bosques y aguas mágicas sin duda...Os deseo unas muy felices vacaciones, hasta pronto...

H de L

Empapa la tinta en la punta de su pluma;
delimita un río, un puente,
un oasis de vegetación a ambos
lados, y detrás, desierto.
Su dedo traza la imagen perfecta,
la que sueña, la que imagina.
La que quizás, no es.

Su creación crece, diseña
la barca dejándose arrastrar
por la corriente. Ella reposa
en cubierta mirando las estrellas
que él dispuso en su cielo.
Observando que ve más allá
del papel, le siente.

En su inmovilidad absoluta,
añora la expansión del dibujo,
una historia que vivir,
un mundo por el que correr,
por el que sentir un vestigio de vida
en su página inanimada.

Terminado su amanecer
intenta cerrar el cuaderno,
pero antes, palpa la figura incolora.
Una lágrima cae por el rostro de ella,
resbala, cae al río que se tiñe de azul.
Él arranca un botón dorado de su chaqueta
y lo coloca en lugar del sol.
Amanece sobre el Nilo en blanco y negro,
mientras, un corazón late en un block de dibujo.

H de L

La cobardía es asunto
de los hombres, no de los amantes.
Los amores cobardes no llegan a amores,
ni a historias, se quedan allí.
Ni el recuerdo los puede salvar,
ni el mejor orador conjugar.

(Silvio Rodríguez)

A través de un cuadrado formado por sus manos la mira, porque ella “es” o sus dedos transformados en calidoscopio, la saben arco iris, aunque la lluvia, hoy, la bañé en grises. Ahí estuvo, vestida de “hay cosas que no entiendo” y otras que “no quiero comprender”, se vistió con su sombrero de orgullo y se acercó al armario. Lo abrió sigilosa, con los miedos acechándole tras la puerta, descolgó las recriminaciones de diario, el insomnio colgado de sus párpados, las incomprensiones y los suspiros con lazos, apilándolos junto a todos aquellos silencios a gritos, las lágrimas derramadas sobre la almohada, las muecas frente al espejo y los puñetazos sobre la mesa, no olvidó ni siquiera las noches que pasó sola, las dudas dormidas bajo la colcha ni las cadenas que llevaba en sus tobillos.

Cerró la maleta de reproches y así, con todo el peso en sus brazos comenzó una nueva vida en la calle del rencor. Dejó una sonrisa congelada en la pecera y al salir recordó apagar la luz del sol.

De ella apenas quedaron algunas interminables esperas encima de la vieja silla.

Una mujer con sombrero,
como un cuadro del viejo Chagall,
corrompiéndose al centro del miedo
y yo, que no soy bueno, me puse a llorar.
Pero entonces lloraba por mí,
y ahora lloro por verla morir.

(Silvio Rodríguez)

La ceniza se queda

bajo el cristal como

una huella,

tributo perenne

a la memoria.

2008/06/24

H de L