H de L

Empapa la tinta en la punta de su pluma;
delimita un río, un puente,
un oasis de vegetación a ambos
lados, y detrás, desierto.
Su dedo traza la imagen perfecta,
la que sueña, la que imagina.
La que quizás, no es.

Su creación crece, diseña
la barca dejándose arrastrar
por la corriente. Ella reposa
en cubierta mirando las estrellas
que él dispuso en su cielo.
Observando que ve más allá
del papel, le siente.

En su inmovilidad absoluta,
añora la expansión del dibujo,
una historia que vivir,
un mundo por el que correr,
por el que sentir un vestigio de vida
en su página inanimada.

Terminado su amanecer
intenta cerrar el cuaderno,
pero antes, palpa la figura incolora.
Una lágrima cae por el rostro de ella,
resbala, cae al río que se tiñe de azul.
Él arranca un botón dorado de su chaqueta
y lo coloca en lugar del sol.
Amanece sobre el Nilo en blanco y negro,
mientras, un corazón late en un block de dibujo.

H de L

La cobardía es asunto
de los hombres, no de los amantes.
Los amores cobardes no llegan a amores,
ni a historias, se quedan allí.
Ni el recuerdo los puede salvar,
ni el mejor orador conjugar.

(Silvio Rodríguez)

A través de un cuadrado formado por sus manos la mira, porque ella “es” o sus dedos transformados en calidoscopio, la saben arco iris, aunque la lluvia, hoy, la bañé en grises. Ahí estuvo, vestida de “hay cosas que no entiendo” y otras que “no quiero comprender”, se vistió con su sombrero de orgullo y se acercó al armario. Lo abrió sigilosa, con los miedos acechándole tras la puerta, descolgó las recriminaciones de diario, el insomnio colgado de sus párpados, las incomprensiones y los suspiros con lazos, apilándolos junto a todos aquellos silencios a gritos, las lágrimas derramadas sobre la almohada, las muecas frente al espejo y los puñetazos sobre la mesa, no olvidó ni siquiera las noches que pasó sola, las dudas dormidas bajo la colcha ni las cadenas que llevaba en sus tobillos.

Cerró la maleta de reproches y así, con todo el peso en sus brazos comenzó una nueva vida en la calle del rencor. Dejó una sonrisa congelada en la pecera y al salir recordó apagar la luz del sol.

De ella apenas quedaron algunas interminables esperas encima de la vieja silla.

Una mujer con sombrero,
como un cuadro del viejo Chagall,
corrompiéndose al centro del miedo
y yo, que no soy bueno, me puse a llorar.
Pero entonces lloraba por mí,
y ahora lloro por verla morir.

(Silvio Rodríguez)

La ceniza se queda

bajo el cristal como

una huella,

tributo perenne

a la memoria.

2008/06/24

H de L

De nuevo esa pregunta me abruma, me atrapa como una peonza a la que atada la cuerda están a punto de estrellar contra el suelo, y gira una y mil veces hasta que en su hermoso baile pierde la perspectiva, se sabe girando, reconoce el vértigo en su punta de acero, en su cuerpo de madera, en su sentir de trompa, y sabiéndose en este atemporal viaje en espiral no puede reconocer lo que le rodea, y una vuelta, y él, y otra vuelta, y otro él- ¿Es posible seguir amando a quién no está y aún así, enamorarse de otro?- Y vueltas y más vueltas sin poder frenar, un grito interno le instiga a dejar de girar y dejarse fluir, sin preguntas, dejando que el milagro o el infierno se manifiesten y entonces sí, llegar a la completa sabiduría de donde se está, en que recodo del camino nos paramos o porque cuesta estamos subiendo y una vez allí, dejarse deslizar por el tobogán de arco iris que se abre a nuestros pies, pero no antes, sólo después. Para escuchar respuestas hay que dejar de realizar preguntas que tapen la otra voz.
Shhh
Shhh
Simplemente escucha el silencio…

H de L
( De mi novela "Cerrar un círculo y abrir una espiral")

Pulsa la luna y titilan las estrellas.

Cabalgan los sueños mareas infinitas,

esperando llegar a esa orilla, donde se arriba

o, se mueren ahogados en el fondo del océano,

así, como si nada, como si todo, o…

Entreabrir los ojos, semicerrados

para difuminar los contornos, eliminarlos,

Bendita ceguera taponando heridas.

 2007/07/03

H de L  

*Efecto Ganzfeld- Eliminar los contornos de una imagen produce ceguera

Fotografía:JAN SAUDEK

Una semana, siete días, no sé cuantas horas con sus minutos, tampoco conté los segundos por que me desangré en cada uno, como para perder más el tiempo, (con lo que se tarda en recoger tus entrañas del suelo y procurar que no se note)cuando hay tan poco y yo aquí, sabiéndolo, dejándolo deliberadamente pasar, y teniendo tanto y tan mágico por hacer… Pero lo que decía sí, que en apenas siete días parece mentira que se pueda morir, matarte o suicidarte y se alcance a resucitar meses, que digo meses, años, tan sólo cambiando el chip y desnudándote de la cruz de mártir, de- ¡Ay, pobrecita yo!(como odio esa expresión)- tatuada a la espalda y sintiendo su peso como si fuera acero. Definitivamente nunca me pegó ese papel, por eso me rebelo, por eso, pateo el suelo, me desgarré el corazón a jirones. Porté espada dando mandobles tan poco certeros como que la estocada me traspasó a mi misma y después, silencio, a ver si luchando sin hacer ruido tenía más éxito. Olvidé que este sólo se puede aprehender para uno mismo, nunca si es para de alguna forma controlar al resto… Jamás pensé que la no acción, la rendición y respeto total por otros/as, pisándome la voz, el sentimiento a uno mismo, devolvería algún tipo de paz, de magia anhelada. Los dolores no cambian (ya nos gustaría) pero se ven de otra forma. Definitivamente saben distinto. 

He vuelto a ponerme el cerebro que guardaba como recuerdo en una cajita de cristal, las gafas de estrellas para verlo desde otro prisma( el mío) y vuelvo cada día a ducharme bajo el chorro de mis chispitas mágicas y, ahora, soy más otra, más yo que no me era habitada por una visión tan patética y aburridamente humana que ya no (me) soportaba, por eso y por mi, abrí la ventana a la invasora, la despedí dándole las gracias por lo aprendido y la invité a no volver. Ya lo sabía, pero está claro que no hay dolor mayor que ser quien no eres y reaccionar como crees que de ti (que ya no eres tú) se pretende, total para lo que sirve, (para nada), para algo sí, para perderte. Y así, deshabitada de mi misma que no me era volvemos a las arenas del desierto, coronado de la pirámide donde comenzó todo (y se quedó pendiente el resto) y, SER (me). 

Aún tengo las uñas rasgadas de escarbar el infierno… 

2007/06/15

H de L

Texto extraido de la novela Cerrar un círculo y abrir una espiral.

Un rumor de hojas secas grita en el fondo del patio. Un suspiro y mil temblores se adueñan de las farolas: parpadeantes, silenciosas, derramando una tenue luz de realidades que se traducen en la mirada como dolor.

Los crucifijos nos están invadiendo los marcos de las puertas y tú y esa sonrisa pícara residiendo en la línea que corta el mar y el cielo, en ese horizonte donde nos encontramos.

Cruzo bosques, sueño, paseo, corro, vuelo y en mi viaje ascendente descubro una y otra vez el eterno camino en círculo, sí ,D. tiene razón y al final es un círculo, donde yo triángulo no encajo ,no entro , no cierro. Me duele cada extremo de mis lados, amo cada ángulo, perdida aún en mis vértices, y tus dedos tiran de la cuerda mientras, mi cuerpo cabeza abajo sigue girando...

Soy trompa de colores bailando sobre tu mano... hasta caer o, desintegrarme.

Sept. 2003-09-26
H de L